Bourbon Café

Eran más de las 3 de la madrugada. Un hombre con sombrero tejano nos abre la puerta mientras nos da las buenas noches. El local está forrado de madera y decorado con carteles y banderas sureñas. Una guitarra demasiado grande es tocada por un hombre bajito cuyo sobrero reposa sobre los hombros. La contrabajista se tumba sobre su instrumento mientras mantiene la melodia de las canciones de R&B y un tupé con camiseta blanca de tirantes toca la batería. A un lado, el hijo de unos inmigrantes irlandeses hace los coros a la guitarra. En la barra, los camareros brasileños, vestidos de cowboys, bailan con la música.

No es un sueño lisérgico ni una postal de New Orleans. Es Madrid. Y pasó anoche.